L’Olympe vivant

« Tu devrais succomber, désespérer, mais l’esprit te sauvera. Nul laurier, nulle couronne de myrte ne te consolera ; mais l’Olympe, l’Olympe vivant, présent, dont l’éternelle jeunesse fleurit autour de toi. Le monde en sa beauté est mon Olympe ; c’est en lui que tu vivras ; c’est avec les créatures sacrées de ce monde, avec les Dieux de la Nature, que tu retrouveras la joie. »

Friedrich Hölderlin, « Hypérion ou l’ermite de Grèce ».

L’Ouvert

« Jamais je n’avais éprouvé avec autant de force la vérité de cette antique sentence du Destin : une félicité nouvelle est donnée au cœur qui persiste, qui endure la mi-nuit du chagrin ; et, comme le chant du rossignol dans l’obscurité, le concert du monde n’est perçu divinement que du fond de la douleur. »

Friedrich Hölderlin, « Hypérion ou l’Ermite de Grèce », p. 237.

« L’homme qui songe… »

Lofoten

« Je n’ai plus rien que je puisse dire à moi.

Mes bien-aimés sont au loin et morts, et il n’est pas une voix qui me parle d’eux.

Mon commerce en ce monde est fini. Je me suis mis à l’ouvrage avec zèle, j’ai saigné sur ma tâche, et je n’ai pas enrichi d’un liard l’univers.

Je rentre sans nulle gloire et seul dans ma patrie, condamné à y errer comme dans un immense cimetière, où ne m’attend plus peut-être que le couteau du chasseur pour qui nous autres Grecs sommes une proie aussi tentante que le gibier des forêts.

Pourtant tu brilles encore, soleil du ciel ! Terre sacrée, tu ne cesses point de verdir ! Les fleuves courent encore à la mer, et les arbres qui donnent de l’ombre murmurent toujours à midi. La cantilène du printemps berce mes mortelles pensées, et la plénitude du monde vivant revient enivrer ma détresse.

Bienheureuse Nature ! Ce que je ressens quand je lève les yeux sur ta beauté, je ne saurais le dire, mais tout le bonheur du ciel habite les larmes que je pleure devant toi, la mieux aimée.

Tout mon être se tait pour écouter les tendres vagues de l’air jouer autour de mon corps. Perdu dans le bleu immense, souvent je lève les yeux vers l’Éther ou je les abaisse sur la mer sacrée, et il me semble qu’un esprit fraternel m’ouvre les bras, que la souffrance de la solitude se dissout dans la vie divine.

Mais qu’est-ce que la vie divine, le ciel de l’homme, sinon de ne faire qu’un avec toutes choses ?

Ne faire qu’un avec toutes choses vivantes, retourner, par un radieux oubli de soi, dans le Tout de la Nature, tel est le plus haut degré de la pensée et de la joie, la cime sacrée, le lieu du calme éternel où midi perd sa touffeur, le tonnerre sa voix, où le bouillonnement de la mer se confond avec la houle des blés.

Ne faire qu’un avec toutes choses vivantes ! A ces mots, la vertu rejette sa sévère armure, l’esprit de l’homme son sceptre ; toutes pensées fondent devant l’image du monde éternellement un comme les règles de l’artiste acharné devant son Uranie ; la dure Fatalité abdique, la mort quitte le cercle des créatures, et le monde, guéri de la séparation et du vieillissement, rayonne d’une beauté accrue.

Si je foule souvent ces hauteurs, Bellarmin, il suffit d’un instant de réflexion pour m’en précipiter. Je médite, et je me retrouve seul comme avant, au milieu des tourments de la condition mortelle ; l’asile de mon cœur, le monde éternellement un, se dérobe ; la Nature me refuse ses bras et je suis en face d’elle comme un étranger, incapable de la comprendre.

Que n’ai-je pu éviter le seuil de vos écoles ! La science que j’ai suivie au fond de ses labyrinthes, dont j’attendais, dans l’aveuglement de la jeunesse, la confirmation de mes plus pures joies, la science m’a tout corrompu.

Oui, je suis devenu raisonnable auprès de vous ; j’ai parfaitement appris à me distinguer de ce qui m’entoure : et me voilà isolé dans la beauté du monde, exilé du jardin où je fleurissais, dépérissant au soleil de midi.

L’homme qui songe est un dieu, celui qui pense un mendiant ; et celui qui a perdu la ferveur ressemble à l’enfant prodigue qui contemple au creux de sa main orpheline les quelques sous dont la pitié l’a gratifié sur son chemin. »

Friedrich Hölderlin, « Hypérion ou l’Ermite de Grèce ». Gallimard, Poésie, pp. 54-56.

« …si je n’ai pas serré que mes propres doigts »

HYPÉRION À BELLARMIN

« Je te sais gré de m’avoir demandé de te parler de moi, et de me remettre ainsi en mémoire les heures passées.

Si je suis revenu en Grèce, c’est aussi que je voulais vivre moins loin des jeux de ma jeunesse.

Comme le travailleur répare ses forces dans le sommeil, mon être tourmenté aime à chercher refuge dans l’innocence du passé.

Céleste calme de l’enfance ! Que de fois je t’ai contemplé sans mot dire, amoureusement, cherchant à te saisir par la pensée ! Mais nous ne pouvons concevoir que le bien qui est du mal transformé ; l’enfance et l’innocence échappent à nos prises.

Quand j’étais encore un enfant tranquille, ne sachant rien de ce qui l’entoure, n’étais-je pas davantage que je ne suis maintenant, après toutes les épreuves du coeur, tant de recherches, tant de luttes ?

Oui, l’enfant reste une créature divine aussi longtemps qu’il n’entre pas dans les mimétismes de l’adulte.

Sa beauté est d’être ce qu’il est totalement.

La contrainte de la Loi et du Destin ne peut l’atteindre : il n’y a place en lui que pour la liberté.

En lui est la paix : il n’est pas encore en conflit avec lui-même. En lui est la richesse : son coeur ignore l’indigence de la vie. Et parce qu’il ne sait rien de la mort, il est immortel.

Mais cela, les hommes ne le souffrent point. Ils veulent que le Divin devienne comme l’un d’entre eux et reconnaisse leur existence ; avant même que la Nature ne songe à le chasser de son paradis, ils l’entraînent au-dehors par violence ou caresses, sur le sol maudit, afin qu’il travaille, comme eux, à la sueur de son front.

Toutefois, à condition qu’il ne soit point prématuré, le temps de l’éveil a sa beauté aussi.

Oui, ces jours sont sacrés, où notre coeur pour la première fois essaie ses ailes, où nous nous dressons dans la splendeur du monde avec ce feu prompt de la croissance en nous, comme la jeune plante quand elle s’ouvre au soleil du matin et s’éploie vers le ciel infini !

Quelles courses alors dans les montagnes et sur les rivages de la mer ! Que de fois je suis resté le coeur battant sur les hauteurs de Tina, suivant des yeux les faucons, les grues, les barques hardies qui disparaissaient à l’horizon ! « Toi aussi, pensais-je, tu partiras un jour », et j’étais comme un homme atteint de langueur qui se plonge dans un bain et répand sur son front l’écume fraîche des eaux.

Puis je rentrais chez moi en soupirant : « Si seulement l’âge d’apprendre était passé… »

Enfant naïf ! Il s’en faut de beaucoup !

Que l’homme, en sa jeunesse, puisse croire le but si proche, c’est la plus belle des illusions qu’ait imaginées la Nature pour venir au secours de notre faiblesse.

Couché parmi les fleurs, me réchauffant à la fragile lumière du printemps et considérant l’azur serein qui couronnait la terre, ou bien assis sous les ormes et les saules, au coeur de la montagne, après une fraîche pluie – quand les branches frissonnaient encore des atteintes du ciel et que les nuages dorés passaient au-dessus des bois ruisselants – ou encore quand l’astre du soir, esprit de paix, montait avec les antiques adolescents, les autres héros du ciel (et voyant en eux la vie continuer sa course dans l’Éther selon les simples lois éternelles, le calme du monde m’enveloppait de joie, si bien que je levais des yeux attentifs, sans comprendre ce qui m’arrivait)… alors, chaque fois, je demandais tout bas au Père céleste s’Il m’aimait et j’entendais Sa réponse bienheureuse, indubitable, dans mon coeur.

Ô Toi que j’appelais comme si Tu habitais au-delà des astres, que je nommais Créateur du ciel et de la terre, amicale idole de mon enfance, ne T’irrites point si je T’ai oublié ! Que ce monde n’est-il assez pauvre pour nous obliger à chercher un Dieu hors de lui !

Si la splendide Nature a un Père, le coeur de l’enfant ne sera-t-il pas Son coeur ? Ce qu’elle a de plus intérieur ne se confondra-t-il pas avec Lui ? Mais puis-je le posséder, ce centre, le connaître ?

Je crois voir ; puis je m’effraie à le pensée de n’avoir vu peut-être que moi-même. Je crois sentir l’Esprit du monde comme dans la mienne la chaude main d’un ami ; quand je me réveille, je doute si je n’ai pas serré que mes propres doigts. »

Friedrich Hölderlin, « Hypérion », nrf gallimard, 2005, pages 56 à 59.